Sabe quando você sente que abandonou algo, e se sente abandonado? Quando você se sente satisfeito e feliz por suas decisões mas não se sente contentado? Ou vítima de si mesmo? Que estabelece precisões a esmo? Que falta um vazio, que falta um espaço pra... Sabe-se lá o quê, mas ao mesmo tempo você está muito, muito bem?
Eu acho ótimo. Plenitude é coisa de vagabundo.
Ah, eu tenho um Fotolog, e, provavelmente por motivos narcisistas, costumo postar (eu costumo postar?) mais nele: /oximoria
bjsnaomeliga
terça-feira, 28 de abril de 2009
quarta-feira, 18 de março de 2009
Eu não sou um animal
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"Eu penso por mim mesmo, não estou aqui para ser adestrado por ninguém. Meu raciocínio não é reto, meu aprendizado não é linear. Eu não aceito os ante-olhos usados pelos cavalos. Eu não tenho jóquei. Eu não tenho rédeas. Por isso eles vivem me puxando pela crina e levando coices.
Animais burros!".
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"Eu penso por mim mesmo, não estou aqui para ser adestrado por ninguém. Meu raciocínio não é reto, meu aprendizado não é linear. Eu não aceito os ante-olhos usados pelos cavalos. Eu não tenho jóquei. Eu não tenho rédeas. Por isso eles vivem me puxando pela crina e levando coices.
Animais burros!".
quinta-feira, 26 de fevereiro de 2009
Ruas de Ódio 123
Pelas ruas de ódio eu caminho na boa
Corro, salto e grito como qualquer pessoa contente
Aperto botões insistentemente
Pra combinar ataques diferentes
No bate-bate, no bang bang, não existe sangue.
Sou um policial marginal
Nasci da corrupção Institucional
Luto pela ideologia risível
Poder pisado pela mão mais que visível
Corro, salto e grito como qualquer pessoa contente
Aperto botões insistentemente
Pra combinar ataques diferentes
No bate-bate, no bang bang, não existe sangue.
Sou um policial marginal
Nasci da corrupção Institucional
Luto pela ideologia risível
Poder pisado pela mão mais que visível
Exoneração por exemplo de conduta.
Nas ruas nos becos, nas praias, nos prédios
Boates, campos, laboratórios e congressos
Em trilhos e elevadores de toda sorte
Hordas mudas proferindo seus gritos de morte
Bosses, bodes, bossa, natal
Nossa fossa abissal
Continue, continue, continue....
P.S.: Quem souber a origem da imagem ganha um doce. ;D
Nas ruas nos becos, nas praias, nos prédios
Boates, campos, laboratórios e congressos
Em trilhos e elevadores de toda sorte
Hordas mudas proferindo seus gritos de morte
Bosses, bodes, bossa, natal
Nossa fossa abissal
Continue, continue, continue....
P.S.: Quem souber a origem da imagem ganha um doce. ;D
domingo, 8 de fevereiro de 2009
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